Рассказы

Автор: Пышкина Ксения Васильевна

Нет смерти для любви[комм.]

Просмотров: 1239

Вы 1240-й посетитель этой странички
Страничка была создана (обновлена): 2009-03-23 02:03:59



Нет смерти для любви



Автор: Пышкина Ксения Васильевна



Прицел, выстрел, снова прицел. В её голове без конца крутилась одна и та же картина:

Вечер. Ожидание. "Что-то он задерживается сегодня...". Натянутые нервы отзываются на каждый шорох. Время идёт и идёт, а его нет. Но вот за окном вдруг послышался шум мотора. Радостная мысль вспышкой озарила весь мир вокруг: "Приехал!". Бросилась к окну, тонкие изящные пальцы отодвинули шёлк шторы. У подъезда остановился чёрный тонированный Мерседес, как обычно, ничего странного. Но: "Почему он не выходит?". Сердце больно сжалось от тяжкого, невыносимого ожидания. Дверь машины медленно приоткрылась. Из неё что-то вывалилось, как будто мешок с мусором - безжизненное, большое и черное. Автомобиль медленно, бесшумно дал задний ход, развернулся и сорвался с места. Проводила потерянным, непонимающим взглядом черную, удаляющуюся точку, перевела взгляд на «мешок». Сердце вдруг застряло в горле и ухнуло куда-то вниз. По коже прошёл мороз. Резко развернувшись от окна, метнулась к лестнице, сбежала вприпрыжку, перепрыгивая ступеньки. Дверь – настежь. Снова ступеньки, снова вниз, в тапочках на босу ногу, не чувствуя колючего, жесткого мороза. Быстрее, быстрее, быстрее!

Прямо на холодной асфальте лицом вниз, лежал Максим. Подбежав к нему и развернув лицом к себе, она ужаснулась. Его красивое и такое родное ей лицо превратилось во что-то страшное, в какую-то пародию, шарж жестокого художника. Оба глаза заплыли, все лицо опухло и кровь, все лицо – одна сплошная кровь. Приложив руку к артерии, замерла. Тишина, ни одного удара. Он был мёртв.

Прицел. Выстрел. Прицел. Снова выстрел. И с каждым щелчком в ее душе то ли рождалось, то ли умирало что-то ужасное, или спасительное - не разобрать. Но ей становилось легче.

Потом бессонные ночи. А если удавалось заснуть - снова и снова снилась эта машина. И это лицо. Безжизненное. Уже чужое и отстранённое. Холодные пальцы. Холодные губы. Она просыпалась. На лбу испарина. Брала очередную сигарету и курила, курила, курила, до тошноты. Пока не приходило ощущение, как будто дым проник в её мозг и образовал в нем упругий шар из никотинового дыма, притупив все чувства и ощущения. Тогда она шла в ванную, вставала под ледяной душ и долго стояла без движения под стекающими по коже струями. Легче все равно не становилось, но картинки из сна, все же, понемногу смывались.

Наступал следующий день. Потом вечер. И снова охота.

Прицел. Выстрел. Прицел - и вот ещё один упал, как подкошенный, вскинув удивлённый взгляд куда-то, в сторону крыши. «Смотри, смотри сюда и запоминай. Будешь гнить в могиле, и вспоминать меня, ублюдок, ту, чьё счастье ты украл» - мрачно думала она, бросая недокуренную сигарету на пол чердака.

Кладбище. Хрупкая печальная фигурка у могилы. В вазе – цветы. В тонких изящных пальчиках дымится окурок. На щеках слезы. Губы еле шевелятся, произнося слова, которые слышны только ей и ему - тому, кто лежит под каменной плитой. Волосы шевелит лёгкий ветерок, и мрачное черное небо сыплет мелким холодным дождем, будто тоже оплакивая что-то безвозвратно, навсегда утерянное.

В голове снова всплыли воспоминания. Свадьба. Роскошное белое платье. Трясущимися от дрожи ногами она ступает по дорожке к нему на встречу. Его глаза, какие они были тогда растерянные и, при этом, счастливые! Потом церемония, слова клятвы, поцелуй. Они выходят на улицу, он подхватывает ее на руки и кружит. Облако белых кружев и его невероятно счастливое, любящее лицо. Весь вечер Максим не отпускал её от себя и держал за руку, как будто боялся, что она испарится, исчезнет, как видение.

После - свадебное путешествие. Правда, толком медовый месяц так и не получился. Пришлось уехать обратно, в Москву. У Максима появились какие-то срочные дела.

А дальше, опять, как колючая проволока, в её мозг впились воспоминания о том дне, когда умерло её счастье.

Встряхнув головой, как будто сбросив с себя эти горькие воспоминания, она улыбнулась, посмотрев в глаза на фотографии. «Все будет хорошо, милый. Мы переживем» - сказала она, положив руку на, уже слегка округлившийся, животик. «Все-будет-хо-ро-шо».

Рейс «Москва-Стокгольм». Пассажиры спешат занять свои места. В салон входит молодая беременная женщина и садится у иллюминатора. Её взгляд, спокойный, уверенный, немного грустный, направлен куда-то за пределы этого толстого стекла, за границы аэропорта, куда-то далеко-далеко. Её память перелистывает фотоальбом. Московские улочки, переулки, её любимый скверик, в котором они любили сидеть с Максимом, обнявшись и смотреть на водную гладь пруда у стен монастыря.

Загудел мотор самолёта, прервав её мысли. Крылатая махина тронулась с места и поехала к взлётной полосе, увозя с собой её, вместе с воспоминаниями и тем маленьким чудом, что жило в ней, заставляя верить в будущее и жить дальше.



Об авторе:


Пышкина Ксения Васильевна
Логин: Kass__

Последнее посещение сайта: 2.4.2009 в 12 час.
Публикации на сайте (1)

Послать сообщение







 



Текст данной публикации размещен пользователем admin: Чистов Дмитрий Владимирович

Для навигации по текстам, относящимся к данной теме используйте оглавление, представленное в левом поле.

Обсудить текст публикации "Нет смерти для любви" можно " на форуме данной публикации. В данный момент отзывов - 2.

Для обсуждения темы "Рассказы" можно " на форуме этой темы. В данный момент отзывов - 0.